Os visitantes e as moitas de capim

Final dos anos sessenta, começo dos setenta, interior paulista.

Padre Nóbrega era um pequeno distrito de Marília (é ainda, porém não mais tão pequeno) e o que tinha de mais notável era o fato do trem “de luxo” da Cia. Paulista parar por pouco menos de um minuto em sua estação, para sempre guardada na memória.

Domingo era dia de jogo, de manhã ou de tarde. As coisas ficavam quentes quando vinha time de fora em jogo da Liga. Parte da população do distrito aglomerava-se na beirada do campo que acompanhava os trilhos da estrada de ferro. Durante o jogo era batata, lá vinha o “trem das cinco”, que ia para São Paulo, já em marcha reduzida para poder parar na estação, a locomotiva diesel barulhenta anunciando a presença de longe. Sempre mais ou menos no horário, pois a Paulista era uma companhia séria, padrão britânico. Glória suprema, o maquinista apitava forte saudando o jogo, os jogadores, a torcida, a molecada que corria e pulava. Os jogadores acenavam, os que estavam longe da disputa de bola. Os passageiros olhavam pelas janelas, acenavam, os olhos cada vez mais compridos conforme o trem se afastava do campo.

Bons tempos...

Uma coisa era sagrada: respeitar o adversário. Ali, em nossa casa, éramos a totalidade, praticamente. Mesmo quando o adversário trazia torcida, eram seis ou oito gatos pingados, e vinham todos na carroceria dum Mercedão ou em duas ou três Kombis. Todo mundo se trocava por ali mesmo, na beira do campo, num local mais abrigado por moitas de capim, ao lado do cemitério. Quem conhece sabe que o colonião meio largado dá umas touceiras altas, e escondidos pelas moitas e pelo muro do cemitério, os visitantes trocavam de roupa, descansavam, conversavam, levavam bronca do treinador, tomavam água, “tiravam” água dos joelhos, essas coisas para as quais um pouco de intimidade e discrição são de bom alvitre.

Ah, é verdade, um dos limites do campo era o cemitério. O outro, como o leitor atento percebeu, eram os trilhos, e do outro lado deles, a “rua de baixo” da cidadezinha.

As outras duas divisas eram com uma ponta de cafezal e um pasto da Fazenda São Paulo, que durante alguns anos meu avô administrou.

Muitos jogos davam uma baita confusão dentro de campo, mas a coisa ficava por ali mesmo. Respeitar o juiz da Liga, um coitado dotado de boa-vontade enorme e uma coragem ainda maior, era fundamental, também. Acho que, primeiro, porque brigar com o pessoal de fora seria uma covardia, e isso tinha lá seu peso. O cara podia ser muita coisa, mas não podia ser covarde. Segundo, porque em caso de briga a Liga suspendia o time e, nesse caso, adeus futebol. Respeitávamos, também, o “vestiário” dos visitantes. Ninguém chegava perto daquelas moitas de capim, pois aquele lugar era dos adversários. Essa era uma coisa com a qual ninguém se metia a besta.

Ah, sim, não existia policiamento, claro, aliás, nem na cidadezinha existia força policial. Em caso de confusão tinha que telefonar pra Marilia, tarefa que demorava, com sorte, de dez a quinze minutos para a telefonista conseguir fazer. Mas não lembro de polícia de Marília aparecer por lá.

Quando nosso time ia jogar fora, principalmente em fazendas distantes quinze, vinte, trinta quilômetros em estradas de terra, íamos tranqüilos. Em nossas casas ninguém ficava preocupado. Era chegar, jogar, chupar laranja ou manga, comer mamão, coisas que o pessoal da fazenda sempre levava pra gente. O único e grande cuidado era ninguém se meter a besta com as meninas das fazendas. Limites existiam e era bom que fossem respeitados.

Cresci com esses pequenos e básicos valores.

Com o tempo, aprendi que o futebol tem ritos e tem mitos e ambos são importantes para que um jogo aconteça. Mesmo um time grande quer e precisa desses rituais.

Ao jogar fora, sempre tem diretores, além do elenco e comissão técnica. Há regras escritas e não escritas a respeito da recepção, acomodação e segurança da diretoria visitante. Gentilezas são trocadas, bem como votos mútuos de boa sorte.

Em terreno adversário, os jogadores ficam entregues à própria sorte, teoricamente à mercê grupos raivosos. Por isso, eles precisam de proteção. Essas regras, normas, oficiais ou não, escritas ou não, precisam ser e são cumpridas.

A existência do futebol e de suas competições baseia-se, em boa parte, nessas pequenas coisas.

Como o respeito às Kombis e às moitas de capim dos visitantes.

E às meninas das fazendas.

Pequeno adendo

Padre Nóbrega é vizinha de Oriente. Menos de dez quilômetros separam as duas pequenas grandes cidades. Oriente, tanto quanto Nóbrega, mora em meu coração e em minhas lembranças. Jogos, amigos, caçadas, bailes e as "brincadeiras dançantes", disputas, namoradas... Oriente é a terra do Marcos, o Marcão gente boa, o melhor goleiro do Brasil junto com Rogério Ceni. Parte de sua família faz parte de nossas lembranças de infância.

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